27 de Novembro de 2021

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Sei que havia lhe prometido algumas páginas do meu novo trabalho, mas lamento dizer que não produzi o suficiente e que a maior parte foram apenas ideias.

Antes que faça mal juízo de mim, não fiquei no ócio, pelo contrário! Dediquei incontáveis horas à produção de poucas páginas, em sua maioria manuscritas, que me renderam além de frustrações, dores terríveis nos dedos e no pulso.

Em semanas como esta, penso se não deveria ter escolhido uma profissão feito a sua. A exatidão dos cálculos matemáticos, a dinâmica das fórmulas e a certeza das leis e regras tornam as falhas no seu campo apenas evidência da falta de esforço ou atenção. Quanto a mim, quais são as regras? Quais são as leis? Tudo vale e tudo é permitido e neste ínterim abundam a frustração e o ressentimento.

A palavra é uma matéria prima temperamental, volúvel. Se não forem aduladas, se não tiverem sua total atenção, não fazem mais do que lhe desprezar e lhe seduzir com falsas frases.

Acho que você jamais será capaz de entender quão triste é olhar para um parágrafo recém escrito e ver a frouxidão com que as palavras se atam. O menor teste, uma leitura em voz alta, e já se torna evidente como são fracas e falhas, tornam as frases ao redor mais frágeis e mais raquíticas unicamente pela sua presença no texto.

O que me consola, amigo, é perceber que ao menos as ideias são sustentáveis. A base em que se assentaram essas frases fracas é forte feito rocha, o que faltou foi a habilidade do artífice em erguer sobre essa rocha uma fundação tão rija quanto capazes de sustentar o peso de uma história.

Terminei a semana com duas páginas que considero satisfatórias. É bem provável que ao continuar escrevendo eu torne a mexer na estrutura e no conteúdo dessas duas páginas, mas por hora, me são suficientes para ter coragem de continuar.